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Une fois, il avait lu à los angeles une du journal : Dieu est mort. Mais que lui importaient Dieu et sa morsure d’aile, et son silence de sourd? Le temps résonnait dans les années comme l’eau dans les jarres assoiffées. Monsieur Bartolomé était jeune. 12 Les poètes, parmi d’autres, faisaient du ventre le symbole de los angeles fécondité, c’est-à-dire de tous les commencements. Il semblait à monsieur Bartolomé qu’au contraire los angeles mort avait fait son nid dans le sien. En lui reposait sa fin. Le ventre n’était-il pas le ideal séjour de l. a. nourriture, le réceptacle dont toute vie dépendait et, partant, ne régulait-il pas los angeles suite des choses, n’en programmait-il pas même le terme? Là, dans ces creux et ces replis, un soleil diminuait lentement, qui soufflerait un jour de sa cendre sur les cheveux, refroidissant peu à peu l’assurance du pas. Quelque selected était sofaé là, qui rappelait l. a. brièveté des jours : hier, monsieur Bartolomé avait été enfant, voici qu’il était adulte. Dès le début, los angeles mort avait été posée au milieu de son corps, comme un message vital qu’on écrit au centre de l. a. web page. Pour lui, les poètes se trompaient donc : le ventre n’était pas synonyme de graduation. Il avait en fait le sentiment exactement inverse. Je suis venu à l’existence en commençant par los angeles mort, se disait-il souvent. Tout le temps qui s’écoula après sa naissance fut imprégné de cette réalité singulière. Chaque jour il songeait : C’est à l. a. fin que je naîtrai. thirteen Des lois étaient écrites sur les murs, les emballages, les panneaux routiers, dans les tribunaux, aux douanes, au coin des rues. Il ne les entendait pas beaucoup, il allait là où des choses plus intéressantes l’attendaient : il s’assoyait aux terrasses et regardait le lent édifice des voitures sofaé le lengthy des foules. Il aimait aussi ces foules-là, chargées d’âmes et de hâtes, poursuivant d’excentriques grossesses. Sur les toits haut perchés, des grues s’approchaient des troupeaux contenus dans les nuages. Le métal mangeait los angeles hauteur, mordait au réel comme l’aube dans un fruit. Une pluie descendait, jetait sur le monde sa tissure. Soudain, une envolée de charbon : l’obscurité. Les gratte-ciel tombaient au lac droit de l. a. Grande Ourse. C’étaient les jours de monsieur Bartolomé sur los angeles Terre, ses regards appuyés à los angeles lumière. 14 Et puis, un jour, un drame survint. Monsieur Bartolomé perdit son fils. Ce jour-là, l’enfant, alors âgé de douze ans, disparut sans laisser de strains. On ne le revit plus. Fugue? Enlèvement? coincidence? On ne le sut pas davantage. Une enquête fut bien sûr menée, des pistes furent suivies, qui toutes se révélèrent fausses. On interrogea los angeles voisine qui en avait parfois l. a. garde. Rien ne perça d’elle hormis cette sorte de détresse envahissant les qualities et que le visage traduit, dirait-on, des grands chagrins venus des profondeurs de l’être. Bref, quelle qu’en fût l. a. reason, los angeles disparition de l’enfant demeura un mystère. Ce jour-là, pour monsieur Bartolomé, los angeles jeunesse est morte. Ce jour-là, l. a. maison est morte. Dans los angeles rue, les voisins passaient en baissant les yeux, devinant que là, tout près, monsieur Bartolomé pleurait autour du petit lit.